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佩特勒死了。
我从信使的那里听到这个消息时,我以为我在做梦。
后来几晚,我夜夜做梦都梦到他。
不是佩特勒在骑马,也不是他在我身上干,而是他跪着,跪在山坡上,披风染血,嘴唇干裂,睁着眼死去。
风吹着他的头发,一缕一缕像是要抓住空气里的什么。
梦里我伸手去摸他的脸,他却碎成雪片,从指缝间飘散。
我总觉得他的死是假的。
我甚至幻想他是故意躲起来,想让我永远记得他那双眼睛、那根肉、他最后一次冲撞我时吼出来的“我们”
。
但我的丈夫终究是克维吕奥。
他是个好人,至少不像佩特勒那样明火执仗地燃烧。
他温柔美丽,每次插进来前都会亲我,像在请求,而不是征服。
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